Ascendencia - (Poema al padre)

Las horas son cuchillas
que cincelan en sus manos
la sabiduría de una vida
la tristeza del pasado

La dermis que algún día
brillaba entre relatos
se convierte en los rezagos
de un viaje sin un alto

Y del humo de los días
que recuerdan a su manto
se rescatan trémulas
las palabras de su canto

Y es entonces que comprendes
que, aunque mucho se envejece,
sus historias son eternas
su pasado es mi presente

Y es entonces que una siembra
cultivada con su calma
brotará de entre sollozos
a tallar su esencia en almas


Fernando Pizano Correa